寒梅客死的时候什么也没说。
他闭上眼睛，长长的睫毛覆在苍白的脸上。
傍晚的霞光，胭脂似的镀在他乌玉般的发上，以及光洁如美玉的脸上。
他的手支着下巴，头微微的倾斜，手肘支着书案，仿佛只是倦了，想要小憩一会儿。
他的脸上没有笑，也没有什么其他的表情。
只有数不尽的死寂，与安宁。