虽然有的时候很喜欢一个人待在黑暗的角落里静静的唿吸，那样的感觉我知道叫做“安全感”一个人的安全感，独自的安心。
有人说：你很孤独。
我没觉得，只是偶尔会想念。
淡薄的想念，
转瞬即逝，
却舍不得唿吸。
写小说的时候，我很容易就迷茫了。
好似，漫无目的的伤痛一点点的渗入骨髓却始终无法避免。
一点点的刺痛，无时无刻的提醒着...
你很痛。
痛感会让人产生有点变态的的感觉，知道是什么吗？
一开始我把这种痛感称之为生活，然而渐渐发现这种痛感叫做生存？
啧...
说什么生存？自己都觉得都觉得狗血。
地球依旧在转动，时间依旧在继续，你依旧会爱上不该爱的人。
果然那样的痛感叫做习惯，叫做适应，叫做隐忍。
我曾经以为我写的东西里面包含了我所有美好的愿望，
这样的想法很理所当然，理所当然的占有自己原先叛逆的思维。
以为找到了自己，却依旧无力的想起从前，
所谓的回忆。
甚至不知道自己在这半夜到底做什么，
撒，一个人的感觉挺好，有人陪着一起失眠也是一件乐事。
突然想起....
自己还是很习惯的，
习惯即将发生的一切，
习惯曾经发生的一切。
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